Sunday dreamers

SUNDAY DREAMERS
Hace un par de semanas me desperté fuera de casa. Era sábado, no era tan raro, suele pasar si olvidas que hay gente que te espera en casa. Estaba en el piso 44 de la calle Noséqué, cerca de Colombia. Era la casa de un compañero de clase con el que no suelo salir, pero estaba intentando hacerme amigo suyo, así que supongo que me pareció buena idea mandarle el siguiente mensaje:

"¿Dónde estás? Voy en taxi, ¡sálvame!"

Lo sé, es una encerrona en toda regla, pero funcionó y todo se lo debía a aquel mensaje. El caso es que pronto llegó Clot. Clot habla clotés, o al menos eso es lo que dice ella. Clot también es una compañera de clase. Clot dice que son hermanos. Sé que miente, pero se comportan como tal. Supongo que eso es lo único que importa. A las dos de la madrugada de ese domingo, estamos vagando tras haber estado de cervezas por La Latina. Intento discernir si lo he imaginado, o realmente Clot lleva en su bolso una servilleta garabateada y firmada por mí.

San Ginés es un sitio bastante curioso, ponen churros y se puede fumar. Hasta ahí, bastante común, lo genial es la mezcla de elegancia servicial y balas perdidas que buscan un sitio caliente en la última noche de la semana. Entre esas balas perdidas nos encontrábamos Clot, su hermano y yo, discutiendo nuestro siguiente paso. Sé que no es muy común discutir eso a las 2 de la madrugada tomando churros pero también era mi primera vez.

El caso es que acabamos en una cinta mágnetica de sonidos minimal y gente dispar. Sólo abre los domingos y hasta las 6:00. http://www.clubbingspain.com/clubs.php?lng=es&id=342 <-- Cassette , dicen que se llaman Cassette. Los hermanos me abren una brecha en su nido y bailo, bailo y bailo y descubro el minimal, y el minimal me descubre a mí. Acabamos en clase con el decano a las 8:00. Parece que ellos tampoco pueden dejar de pensar en mí, me dedican un pase lleno de garabatos...

...yo les escribo una poesía:

Sunday Dreamers

Cold walks over sunday keyboards,

playing broken songs that smell to home.

Orgies of three into money's birthday,

gins and pins make their way through a hole.

Too risky to mix milk and gin,

even more dangerous to drink hot milk with him.

Electric rythms crawl through my veins,

project your voice in the chaos that reigns.

His keys sleep over my flaming card,

on the other hand,

they've got my heart.

..

Milk and Gin

..

Carlos Gutiérrez